Ciclos

Como el otoño mezcla de ocre y pardo, presagiando la caida de hojas muertas que un dia matizaron y vistieron el árbol... Asi es la vida que termina

Cubren la desnudez del suelo, esperando una rafaga de aire las eleve al cielo, donde a la deriva vagaran hasta depositarse en un lecho, cementerio de hojas marchitas, de ciclos cerrados, desintegrados... absorvidos por la propia tierra que dio vida al árbol que vistieron.

Más que importa el fin de aquello, si por un momento vida dieron, y en ese subir al cielo... coronados vieron todos sus sueños de ser llevadas por el mismo sendero que en anteriores ciclos sus predecesores recorrieron.

Ciclos llegan... ciclos cierran, en una sola cadena de dar vida aún despues de muertas.